Cubanas DC-10 jet gjorde klar til landing i Havannas lufthavn Jose Marti International. Jeg rykkede frem i sædet, min T-shirt var våd imod stolens ryg. Fra 11 kilometers højde og en hastighed på 920 kilometer i timen gled metalfuglen ned mod en lille grøn ø, midt i det dybblå hav, mellem Atlanterhavet og Det Caribiske Hav. På videoskærmen midt i kabinen tonede kortet over Caribien frem med Cuba i midten og maskinen som en pil pegende lige mod Havanna. "Temperaturen i Havanna er 30 grader celsius" lød det først på spansk, derefter på engelsk og på fransk. Omgivet af maskinens dåseluft længtes jeg pludselig efter Cubas let sødlige lugt af melasse fra sukker- og romfabrikkerne. Pa kortet så jeg Cuba ligge som en lille krokodille med hovedet vendt mod øst. Få centimeter over krokodillen - på kortet, 145 kilometer i virkeligheden - lå Miami. 145 kilometer turkis-blåt hav hvor hajerne bestemmer, hvor store sværdfisk krydser rundt, hvor bølgerne skyller fra verdensdel til verdensdel. Stewardesserne uddelte de obligatoriske kort der skulle udfyldes ved indrejse og afleveres i paskontrollen. På den måde kunne Cubas efterretningstjeneste let tilbageholde eventuelle CIA-agenter, som selvfø1gelig ville angive sig selv! Og vi andre pæne mennesker kunne slippes ind i det nye turistparadis med billige drinks, fede strande, dans hele natten og tropisk socialisme. Værsgo, mine damer og herrer. Madsen, Linda Castenskjold, skrev jeg på mit "embarcation card". Normalt bruger jeg ikke navnet Castenskjold, men det står i mit pas. Fødselstidspunkt
og
-sted? En dato for 32 år siden i Aarhus, Dinamarca Børn? Christoffer på ni år, men han var ikke med her, så jeg skrev ikke noget om ham. Christoffer boede hos sin far, der havde han det bedst. Lige nu savnede jeg ham. Vi var tit sammen på vores ferier, men det her var ikke ferie. Formål med besøget? Turist, skrev jeg. Det var ganske vist 1øgn, men en vigtig 1øgn. Beskæftigelse? Efter en tøven skrev jeg Journalist. Det kunne de alligevel nemt finde ud af. Men der
var en hemmelig
dagsorden: Linda Castenskjold Madsen, freelancejournalist, var pa vej
til
Havanna, udsendt af et af de blade hun leverer artikler til, for at
undersøge
omstændighederne bag
drabet på den 23-arige dansker Nikolaj Larsen en nat i
Havanna.
Den officielle forklaring bag drabet var at Nikolaj var kommet for
tæt på
Indenrigsministeriets bygning på Revolutionspladsen. Han
nægtede
at følge
politiets anvisninger, måske fordi han var for
fuld, og de skød ham ned uden videre
palaver.
--- 8 --- |
|
Engang
havde jeg
danset med den cubanske udenrigsminister i København. Mødet var gået
godt,
ministeren havde fået
stort bifald fra de mange
revolutionsromantikere der var mødt frem, men personligt var jeg lidt skuffet over hans
foredrag og
hans svar på spørgsmålene fra
salen. For mange floskler, og han gled af på de nærgående spørgsmål. Men han
dansede
godt. En lille,
tæt charmetrold, kraftig, men ikke fed, guldkæden om
hans hals
fortabte sig i de mørke
hår pa brystet. Han
holdt godt fast om mig, når ikke han
sendte mig rundt i dramatiske salsavariationer. Orkestret på hotel Marina kunne kun fire salsanumre. Da vi havde danset dem, fortsatte vi med cocktails i baren. Snakken gik, selvom Robertico var færdig med at snakke politik for denne gang, sagde han. Men han var meget interesseret i at snakke om Danmark. For eksempel gerne om danske kvinder. Igen denne situation hvor man som kvinde i et øjeblik skal afveje de mange hensyn. Til sig selv, til andres forventninger, til dagen i morgen. Det endte med at jeg konstaterede at jeg skulle arbejde dagen efter, takkede for en spændende aften og bad om al blive kørt hjem. - Vi andre skal også arbejde i morgen, sagde Robertico. Siempre es así. Trabajo y fiesta. Sådan er det altid: Arbejde og fest.
Min
sidemand til
højre, en lettere overvægtig, svedende franskmand,
forsøgte igen, i afslappet,
skødesløs konversation, at lægge
hånden på mit lår. Jeg havde bestemt banket hans hånd på plads
flere
gange.
— 9 — |